L'aube qui hésite

lorsque le matin s'ouvre

lI y a d’abord
ce presque-rien
une déchirure très fine 

dans le tissu de la nuit

quelque chose passe
un murmure ancien
qui ne parle qu’aux âmes assez lentes 

pour l’entendre

le ciel naît
comme une encre qui se dilue 

dans une eau d’autrefois 

portant encore la mémoire 

d’un rêve abandonné

et tout ce qui se lève
— pierre, oiseau, silence —
semble retenu par une main invisible 

une main qui hésite
à dévoiler entièrement le monde

dans cette hésitation sacrée 

le réel vacille
et je sens
qu’il existe une porte

quelque part dans l’air clair

une porte minuscule 

par où glisse
le souffle du mystère

et moi
immobile sur le seuil 

j’attends
d’être reconnue
par la lumière qui revient

~o